Untitled n°117

This work abandons the slow grammar of the artist's other series. Here, there are no transitions. There is only gesture — direct, embodied, unapologetic.

The painting is built through pressure. Black calligraphies cut through the canvas with the assurance of muscle. A burnt orange rises from the lower right like a low heat. Pinks emerge wet, almost flesh-like, against passages of cool grey and ash. Each mark is a decision, made and not reconsidered.

The composition is openly virile, in the oldest sense of the word: it carries the weight of presence, of contact, of having been made by a body that knew exactly where to press. Nothing apologizes. Nothing softens itself in advance.

And yet, alongside this force, the painting holds a distinct sensuality. The colors meet the way skin meets skin — pink against grey, black against the warmth of orange, dense pigment against the breathing of the canvas beneath. There is no eroticism of subject here, only the more primary eroticism of paint itself: matter touched, pressed, marked, allowed to remain wet on the surface.

The work asks to be looked at with the same directness with which it was made. It does not seek interpretation. It seeks recognition — the kind of recognition that happens, briefly, between two presences that meet without explaining themselves.

Quest'opera abbandona la grammatica lenta delle altre serie dell'artista. Qui non ci sono transizioni. C'è soltanto il gesto — diretto, incarnato, privo di scuse.

Il dipinto è costruito sulla pressione. Calligrafie nere attraversano la tela con la sicurezza del muscolo. Un arancio bruciato sale dal basso a destra come un calore sommesso. I rosa affiorano umidi, quasi carnali, contro passaggi di grigio freddo e cenere. Ogni segno è una decisione, presa e non più rivista.

La composizione è apertamente virile, nel senso più antico del termine: porta il peso della presenza, del contatto, dell'essere stata fatta da un corpo che sapeva esattamente dove premere. Nulla si scusa. Nulla si addolcisce in anticipo.

Eppure, accanto a questa forza, il dipinto custodisce una sensualità netta. I colori si incontrano come la pelle incontra la pelle — rosa contro grigio, nero contro il calore dell'arancio, pigmento denso contro il respiro della tela sottostante. Qui non c'è erotismo del soggetto, ma solo l'erotismo più primario della pittura stessa: la materia toccata, premuta, segnata, lasciata umida sulla superficie.

L'opera chiede di essere guardata con la stessa immediatezza con cui è stata fatta. Non cerca interpretazione. Cerca riconoscimento — quel riconoscimento che accade, per un istante, tra due presenze che si incontrano senza spiegarsi.